Missverstanden

Vorhang auf für eine "Sternstunde deutscher Lyrikgeschichte" wie Dän sagen würde. Dieses Gedicht ist so vieles, aber vor allem schlecht. 

Tod

war immer nur das Wort

das man nicht schreiben kann

Als Lyrik gänzlich unverstanden

die an unsere Ohren drang

Was sie als unreal und falsch befanden

In dieser Welt mit Trotz begann

Beschwipst vom Schnaps

Vom Leben genatzt

Ein Bisschen deprimiert

Weil Hass sich deklariert

steh ich hier auf meinem Stuhl

In den Augen eine Nadel

In der Kehle eine Gabel

Strick und Knarre ganz passabel

In gewisser Hinsicht komfortabel

Ganz fest umklammert

Ist der Tod ganz variabel

Bloß die Alte hat gejammert

Jetzt steh ich hier in Siegerpose

Blind und voll und halb verblutet

In den Händen eine Rose

Bux und Schlüpfer sind geflutet

„Das Weib schreit ja immer noch“

So beug ich mich

über sie vor

Und kotz gleich los

aus vollem Rohr

Sie schreit und brüllt und kreischt verwegen

Heult und hasst und zickt deswegen

Sie flucht und wütet, ist dagegen

Ich zieh die Knarre überlegen

„Peng“

Und bewundert ich einmal

die hübsche Struktur

Verteilt sich der Kopf

 nun vornüber auf dem Flur

„Oh mein Gott“

Ich dreh mich um

Und da steht ganz fix und erbost mit der frommen Natur eines Luther

Wie vom Donner gerührt, ins Mark empört, total verstört, ihre Mutter

Sie zögert nicht und ist schon erpicht

Mich meiner Glieder zu berauben

Sie zieht ihr Messer und lachhaft ist

Dabei ihr Gesicht

doch ists für den Glauben

Sie sticht und sticht in voller Ekstase

Und schlägt mir dabei

volle Kanne auf die Nase

Sie drischt nur knapp am Ohr vorbei

Und ich frage mich

Hass oder nur liebliche Rangelei?

„Vergehe Satan“

Jetzt wird’s mir zu bunt

Und weil sie trollt

Halt ich ihr den Colt

Direkt in den Mund

Irgendwas will ich noch sagen

Sowas wie „der Herr hats genommen“

Doch dann löst sich Schaft von Kragen

Und ihr Geschwätz ist auf immer verglommen

„Kind?!“

Ich drehe mich um

Und da steht, als hätt ichs nicht geahnt, unter der Perücke. Die Frau mit dem nervigen Klang

in der Stimme. Ist die gutgläubige, klavierspielende Suppenoma von neben an

Pseudonett und so gar nicht der eklatanten Situation, dem Hass bekannt

Hält sie wie immer, süffisant, diesen bescheuerten Teller Suppe in der Hand

Diesmal zögere ich nicht

Und beförder sie in leichter Willkür

Einfach mal ganz schlicht

Mit zwei Schüssen

Rückwärts vor die Tür

Wo ihr doch schon etwas pikiert

Die Schwerkraft auf den Stufen zum Verhängnis wird

Ich werf mich auf die Knie und ruf „Mein Gott“
„oh Kind“

„wer stört noch bevor ich endlich meinen Frieden find“

Da landet plötzlich ein Rabe ganz elitär

auf meiner Fensterbank

und krächzt fast familiär

in düsterem Flair

ein dummes „Nimmermehr“ daher

Rasend vor Wut und in Hoffnung auf endlichen Frieden

Mach ich das Tier zum bleigefüllten Futter für die Fliegen

„Peng, Peng…“

Poe hats gegeben

Poe hats genommen

Wenn auch verlegen

Unten die Nonnen

Fühln sich doch verwirrt

Als er fallend vom Fenster herab

Christis neue Haube wird 

Und schon schrein und kreischen sie hektisch umher

Gestresst vom Medium undankbarer Gegenwehr

Entscheid ich mich kurzerhand für das Gewehr

Doch übernimmt den Dienst schon der Verkehr

Der sie viel mehr und nicht von Ungefähr

So konstant ihr Engel auch singt

Zur Heimkehr in den Himmel zwingt

Und da Gewalt daneben ist

Derlei Lyrik niemand vermisst

Der Mob in graziler Selbstjustiz

Das öde Banausenpack

Und ich keine Einfälle mehr hab

Endet dieses Wunder

Für euch war es Plunder

Für mich Holunder

Deutscher Sprache

In seiner schmierigbrauen Laache

So viel weiter oben

Dafür aber ungelogen

Auf imaginärem Papier

In schmieriger Tinte

Mit Vaters Flinte

Genau hier